На самом деле, мне нравилась только ты, Мой идеал и моё мерило. Во всех моих женщинах были твои черты, И это с ними меня мирило. Пока ты там, покорна своим страстям, Порхаешь между Орсе и Прадо, Я, можно сказать, собрал тебя по частям - Звучит ужасно, но это правда. Одна курноса, другая с родинкой на спине, Третья умеет всё принимать как данность. Одна не чает души в себе, другая во мне - Вместе больше не попадалось. Одна, как ты, с лица отдувает прядь, Другая вечно ключи теряет. А что я ни разу не мог в одно это всё собрать? Так Бог ошибок не повторяет. И даже твоя душа, до которой ты Допустила меня раза три через все препоны, Осталась тут, воплотясь во все живые цветы И все неисправные телефоны. А ты боялась, что я тут буду скучать, Подмены сам себе предлагая. А ливни, а цены, а эти шахиды, а Роспечать? Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
Дмитрий Быков
ага, в исполнении Полозковой
и еще Её вспомнилось...
попробуй съесть хоть одно яблоко без вот этого своего вздоха о современном обществе, больном наглухо, о себе, у которого всё так плохо;
не думая, с этого ли ракурса вы бы с ним выгоднее смотрелись, не решая, всё ли тебе в нём нравится - оно прелесть.
побудь с яблоком, с его зёрнами, жемчужной мякотью, алым боком, - а не дискутируя с иллюзорными оппонентами о глубоком.
ну, как тебе естся? что тебе чувствуется? как проходит минута твоей свободы? как тебе прямое, без доли искусственности, высказывание природы?
здорово тут, да? продравшись через преграды все, видишь, сколько теряешь, живя в уме лишь. да и какой тебе может даться любви и радости, когда ты и яблока не умеешь.
***
Вот когда мы бухали, плакали или грызлись - Выделялось какое-то жизненно важное вещество. Нам казалось, что это кризис. На деле, кризис - Это ни страдать, ни ссориться, ничего.
Раньше было мало ответов; теперь не стало самих вопросов. Мониторы, турбины, кнопочки вправо-влево, вперед-назад. Как все это заставить летать, отбросив Смысл жизни, которому - здравствуйте, друг Иосиф, - Ни прислать ребяток, ни сунуть денег, ни приказать?
І хотілося б дякувати за можливість не відповідати, не пояснювати, не повторювати, не торкатись, за можливість не слухати нарікань і не давати поради, дякувати за монотонність, дякувати за строкатість.
Дякувати за ту мить між видихом і вдихом, коли серце по-справжньому зупинялось, дякувати за голос, який умів робитися тихим, дякувати за байдужість, дякувати за цікавість.
Дякувати за те, що раптом не ставало відваги, за те, що навіть не спадало на думку все забути, за те, на що ніколи не вистачало уваги, і за те, на що не було шкода вогню та отрути.
Дякувати за надрізи сміху – ламкого, нічного, дякувати за мовчання рослинну тяглість, за готовність іти до кінця, аби не оминути нічого, за готовність віддати все, аби нічого не сталось. (с) С.Жадан
Стих для того самого друга
Джонни решил в такую сыграть игру: Собрал всех друзей: «А знаете, я умру.» /Он говорит, а голос его дрожит/ «Врач мне сказал, две недели осталось жить, Врач мне сказал, будет больно, ну, сущий ад, Что умереть я сам буду даже рад. »
Расстроились все, И плакали, И скорбя, Одни говорили «как же мы без тебя?» Вторые сказали к другому сходить врачу, А третьи участливо хлопали по плечу.
К вечеру Джонни оплакали все вокруг.
И только один, самый лучший и верный друг Подумал секунду, накручивая усы... Сказал: «Я достану морфий, чувак. Не ссы.»
Я скоро к тебе приеду. Если не будет войны. Мы сплетем “ты” и “я” разнесенные В одно. Общее. “Мы”.
Если планы нового Гитлера не сожгут мне внезапно билеты. Я буду стоять в зале прилета И ждать в телефоне: “где ты?”
Мы вспомним запах и голос, ощупаем губы и лица, что б точно-точно увериться, что это снова не снится.
Мы будем нежными в мыслях, и страстно бороться в реале. Как будто победа в постели поможет, что б танки встали.
Как будто такая молитва Дойдет до кого-нибудь свыше. И он махнет “отменяем. Достаточно. Путин, слышишь?”
И мы на время притихнем, стирая прошедшие дни... Я скоро к тебе приеду. Если... не будет... войны...
(с) моё, февраль 2014.
Ольга Макеева
Все мы взрослые люди. Умные, трезвые, взрослые люди. Мы знаем – войны не будет, Тюрьмы и сумы не будет. Все это - просто истерика, серый шум Пошлого, маразматичного, либерастичного криза. Если захочешь отвлечься от мрачных дум – Просто закрой свой фейсбук и выключи телевизор.
И тогда ты увидишь, что все на своих местах, Все, как всегда, течет, и даже не пузырится. Граждане со щитами и на щитах Движутся вереницей. Дети требуют хлеба и зрелищ. Пыль Медленно оседает на подоконнике и паркете В ожидании влажной тряпки. Все это – быль, Реальность, данная в ощущениях, а не в каком-то там интернете…
Все мы взрослые люди. У нас дела, Обязанности, привязанности, далеко идущие планы. Можно слегка позакусывать удила И постучать в виртуальные барабаны, Но, говоря откровенно, времени - не вагон. Хлеб наш насущный днесь не дается даром. Поэтому тот, кто умен – тот выходит вон: Некогда, право же, некогда мстить неразумным хазарам.
Как рассохшийся глобус, раскалывается на части Голова. В левое полушарие бьется война. В правом – стирка, уборка, семейные вялотекущие страсти, Бурнотекущие сопли, наступающая весна. Накануне войны так неловко печь тортики с марципаном. Кухонные часы бухают, как метроном. Флаги над Севастополем, выстрелы над Майданом – Славный пушной зверек поселился в мозгу больном.
Телефон говорит, что слишком уж, право слово, Что ничего такого… у нас... всерьез… А в шестьдесят восьмом, – спрашиваю – такого? Да, - говорит телефон – интересный вопрос… Как индезит аккуратно белье полощет, Внутренности полощет и плющит гортанный всхлип: «Сможешь выйти на площадь, смеешь выйти на площадь?..» Нет, не смогу. Не выйду. Дети. Работа. Грипп.
Все мы взрослые люди. Умные, трезвые, взрослые люди. Мы знаем – войны не будет, И ничего такого – не будет. Такое случалось раньше, возможно, случится потом – Но не теперь, не при нас, не завтра. А после нас, как сказано, хоть потоп. После шести я не ем. Планирую завтрак.
Будильник на шесть утра. Кофе, прогулка с собакой, Еще раз кофе, зарядка, контрастный душ. Офисное паренье по-над клоакой Жарких страстей за жалкий, по сути, куш. В метро по дороге домой почитаю чего попроще, Вечером потащу ребенка к врачу… Да, я, возможно, смогу и посмею – на площадь, Но, Господи, как же я этого не хочу, не хочу, не хочу…
...и Адам бывало если много пил бывшим своим рёбрам по ночам звонил...
-Ты любишь меня? - Любил. -Скучаешь по мне? - Прошло. -Нельзя ведь забыть? - Забыл. -А плачешь порой? - Смешно. -А другую целуешь? - Бывает. -А руки мои? - Молчи С любовью, как мы, не играют. Не дети, сердца - не мячи. - Я снилась? - Давно, мгновенно. -Простишь меня? - Нет, не могу. -Хочешь уйти? - Непременно. -Ты лжешь мне сейчас? - Лгу.
Будь я малость помоложе, Я б с душою дорогой Человекам трем по роже Дал как минимум ногой. Да как минимум пяти бы Дал по роже бы рукой. Так скажите мне спасибо Что я старенький такой.@Игорь Иртеньев.
Прикольно. Тема поднялась, а сообщение не сохранилось. Поэтому дубль. На первой моей работе камрад написал стих-оду "Монитор", посвященный работе программиста. Стих начинался словами "Ты сидишь у экрана как истинный бог", далее в том же духе. У меня было противоположное настроение, и я ответил ему стихом "Антимонитор":
Вот с тоскою опять я гляжу в монитор, Сигарета в руке, дым идет в коридор. На экране - дерьмо, ни черта не понять, Ну какой же м@#$к это мог написать?!
Перепутано все, даже логики нет. Как же мне разобрать эту чушь, этот бред?! Вот прошел еще час, догорает другой, В голове – пустота, мысли нет никакой.
Я никак не пойму, что здесь делаю я, Видно, сбился с пути, эта жизнь - не моя! Переводчик с живого на мертвый язык, Человеческих мыслей, идей гробовщик,
Что хотел превратить сотни лучших идей В мельтешащий поток единиц и нулей, Что хотел оживить этот мертвый металл, Как простой некрофил, мертвецов генерал.
Я хотел открыть мир через этот экран. Как наивен я был, что поверил в обман (1997)
Оно не «не сохранилось», оно было удалено. Какое оно имеет отношение к теме стихов, поэм и прочих признаний В ЛЮБВИ в женской ветке?
Еще был стих-посвящение "Счастье":
Счастье – оно какое? - Огромное, как целый мир. Хватит на всех с лихвою, Без драк и грома мортир.
Солнечное, ярко-красное, Вкуса морской волны, Чистое, как небо ясное, Звука тугой струны.
Оно – в ласках котенка, В запахе свежей травы, В звонком смехе ребенка, В шелесте павшей листвы.
Не прячьте счастье в чулане - Его невозможно скопить, И если время настанет - Найдите кому подарить. (2013)
Хорошо, "Счастье" точно было посвящением. А где тема для стихов и прочего творчества? Помню, что была, но я поиском нашел только эту. Публикую в первый и последний раз, эксклюзив для Фтуа))
Еще был стих-посвящение "Счастье":
просто супер, спасибо
на цитаты можно разобрать
Я всё соврал. У вас обычные глаза, И голос ваш такой же как у многих, Я врал, что всё хотел вернуть назад, Сплетая воедино две дороги. И ваши безмятежные черты Ничуть меня не душат среди ночи. Да и в объятьях ваших глубины, Мне кажется, не больше, чем у прочих. Ещё я врал, что шёл за вами по пути, Что выдержал разлуки еле-еле. Я так же врал, что вас когда-нибудь любил. Я врал себе... но так и не поверил
- He тpaтьтe жизнь нa тex, ктo вac нe цeнит, Ha тex, ктo вac нe любит и нe ждёт, Ha тex, ктo бeз coмнeний вaм измeнит, Ктo вдpyг пoйдёт нa «нoвый пoвopoт».
He тpaтьтe cлёз нa тex, ктo иx нe видит, Ha тex, кoмy вы пpocтo нe нyжны, Ha тex, ктo, извинившиcь, внoвь oбидит, Ктo видит жизнь c oбpaтнoй cтopoны.
He тpaтьтe cил нa тex, ктo вaм нe нyжeн, Ha пыль в глaзa и блaгopoдный пoнт, Ha тex, ктo дикoй peвнocтью пpocтyжeн, Ha тex, ктo бeз yмa в ceбя влюблён.
He тpaтьтe cлoв нa тex, ктo иx нe cлышит, Ha мeлoчь, нe дocтoйнyю oбид, Ha тex, ктo pядoм c вaми poвнo дышит, Чьё cepдцe вaшeй бoлью нe бoлит.
He тpaтьтe жизнь, oнa нe бecкoнeчнa, Цeнитe кaждый вдox, мoмeнт и чac, Beдь в этoм миpe, пycть нe бeзyпpeчнoм, Ecть тoт, ктo мoлит нeбo лишь o вac!
Ha тex, ктo бeз yмa в ceбя влюблён.
Во-во, не связывайтесь с нарциссами - они на самом деле не любят даже себя))
Відповісти
Поперед.
Зміст
Наступ.
Гілками
